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El teléfono se corta abrupto y llueve porque uno apura el paso mientras cruza Belgrano y porque está mojado el balcón.

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Subtrabajo creado de conciencias, las energías en reposo. Si vamos a la corteza, al centro mismo de nuestras pulsaciones. Con tanto amor para dar. Pero confundidos en las calles, cubiertos, rodeados.
Bajos los fuegos, en este frío. Ceremonias digo, grandes mitos. Los trajes puestos en círculo. ¿cómo es la danza? Mis lágrimas no tienen más alcance que la sombra de este patio oscuro.